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“你预约了吗？”保安手捂着电话听筒，坐在电动栏杆旁的小房子里问斯特莱克。
“没有。”
“什么事？”
“埃文·达菲尔德先生的事。”斯特莱克说。保安眉头一皱，转脸对着电话一阵嘀咕。
约一分钟后，保安告诉斯特莱克该怎么走，便挥手放他进去了。制片大楼外围有一圈小路，弯并不多。他一边顺着这条路往前开，一边又回想起来：达菲尔德狼藉的坏名声还真好用。
他停下车，不紧不慢地钻出来。前方几排停了一辆奔驰，车前有块牌子，上面写着：“制片人弗雷迪·贝斯蒂吉”。自始至终，那辆奔驰的司机都在从后视镜里看着他。斯特莱克穿过一扇玻璃门，踏上那道普普通通的楼梯。一个长得有点像斯潘纳、但却比他干净点儿的小伙子正慢跑着下楼。
“弗雷迪·贝斯蒂吉先生在哪儿？”斯特莱克问他。
“二楼，右手边第一个办公室。”
他和照片上一样丑：脖子粗短、满脸麻子。此刻正坐在玻璃隔墙那头的一张桌子后面，怒气冲冲地盯着电脑显示器。外面的办公室一片嘈杂。年轻漂亮的女员工们都在忙碌地工作。梁柱上用大头针钉着电影海报、拍摄计划和宠物照片。离门最近的那个漂亮姑娘戴着个连通总机的麦克风。她抬头看着斯特莱克，说：“您好，有什么事吗？”
“我是来见贝斯蒂吉先生的。没事儿，我自己进去就行。”
没等她回答，他便踏进了贝斯蒂吉的办公室。
贝斯蒂吉抬起头，他眼袋很重，黝黑的皮肤上满是雀斑。
“你是谁？”
他已经站起来，短粗的手指紧紧抓着桌子边。
“我叫科莫兰·斯特莱克。我是个私家侦探，是……”
“埃琳娜！”贝斯蒂吉一不留神打翻了咖啡杯。咖啡洒了一桌，把所有文件都弄湿了。“该死的，滚出去！给我滚出去！出去！”
“……是卢拉·兰德里的哥哥，约翰·布里斯托雇的我。”
“埃琳娜！赶紧叫保安，你这个蠢婊子！”
埃琳娜连忙冲出去。贝斯蒂吉只有五英尺六英寸高，但他还是从桌子后挤出来，毫不畏惧身材高大的斯特莱克，活像一条被罗特韦尔犬侵占了地盘的斗牛犬。埃琳娜走的时候没关门。于是，外间办公室的员工们全都惊恐、困惑地盯着这边看。
“贝斯蒂吉先生，我已经找你几个星期了。”
“朋友，你麻烦大了。”贝斯蒂吉挺起宽肩，咬牙切齿地说。
“约翰·布里斯托雇我来跟你谈谈卢拉·兰德里坠楼那晚的事。”
两个身穿白衬衣、拿着对讲机的男人沿着玻璃墙跑向斯特莱克。他们年轻强壮，一脸紧张。
“把他弄出去！”贝斯蒂吉指着斯特莱克吼道。门口的两名保安猛地撞在一起，接着，又忙不迭地挤进屋来。“尤其，”斯特莱克说，“要谈谈卢拉坠楼时，你老婆唐姿在哪儿的事。”
“把他弄出去！打电话给门口那个该死的保安！怎么会把他给放进来的！”
“……我看到一些照片，总算弄明白了你老婆的证词。”那个稍微年轻点的保安正在猛拽斯特莱克的上胳膊。斯特莱克大叫道：“放开！不然我一拳把你揍到窗外去！”
那个保安还是没放手，而是望向贝斯蒂吉，等他指示。
制片人一双精光四射的黑眼睛死死地盯着斯特莱克。他暴怒地攥紧拳头，又松开来。过了好一会儿，他才挤出一句：
“你这个该死的混蛋！”
但是，他却没再叫保安把斯特莱克拖出去了。
“一月八日晚上早些时候，有个摄影记者就站在你家对面的人行道上。那家伙拍下了那些照片，却根本不知道自己拍的是什么。你要是想辩驳，没问题。跟警察说，还是跟媒体说？随便。反正，最后结果都一样。”
斯特莱克朝门口走了几步，两个仍拽着他胳膊的保安吓了一跳，他把他们挣脱开了。他们不得不以一种十分奇怪的姿势再次拽住他。
“出去。”贝斯蒂吉突然对手下说，“需要的时候我会叫你们。把门带上。”
他们走了。门关好后，贝斯蒂吉才开口道：
“好了，你他妈叫什么名字来着？给你五分钟，说吧。”
斯特莱克也没管他同不同意，便一屁股坐进贝斯蒂吉办公桌对面的一张黑皮椅里。制片人则回到桌子后面，冷冰冰地怒视着斯特莱克，完全不像他那个一脸疏远的妻子。他的目光就像在审视一名职业赌徒。贝斯蒂吉掏出一包小雪茄，拉过一个黑色的玻璃烟灰缸，用一个金色打火机点着雪茄。